El blog de Aurelio Asiain

Muy arriba, muy lejos, encontrarán un pueblo de piedra encaramado, un pueblo gris que se amontona bajo las criptomerias y los helechos gigantes. Un pueblo impávido y frío, que no se mueve. O que ya no se mueve. Definitivo. Sentado en los escalones del infinito. Tenderse o quebrarse, no es algo que le preocupe. Se diría ocupado en mascar y escupir la neblina, indiferente a los desórdenes de sus cimientos y al tumulto del mundo. ¿Pero sólo la voz de los gongs —burbujas cobrizas que suben del fondo de los años y vienen a morir aquí en el silencio—, sólo la voz de los gongs habla del mundo?
Se accede a su ámbito a través de un valle bordeado por la inutilidad de las linternas vacías y los altares sin ofrenda. Al otro lado el pensamiento alimenta grandes cuervos piojosos. Por él roban. Le entregan dócilmente, para compartirlas, la paja y la corteza insanas del más allá.

Claude-Michel Cluny / aa

Hace años colaboré en la tradución de un librito precioso de Claude–Michel Cluny, hoy inconseguible: Los Osoletas (Ediciones Heliópolis, México, 1995). Esta página pertenece a sus Poèmes du fond de l’œil. Tomé la foto en Kôya-san el 4 de abril de 2004.
Publicado antes aquí.

Los agentes de pompas fúnebres
se reúnen en nuestros árboles.
Celebran el acuerdo con sus cláxones:
las cosas pintan bien.
Campos nevados: significan
un paisaje de limpios esqueletos.
El Mar de la Tranquilidad
que se extiende por la ciudad.
Excavado, grabado
saber de tumba o mina
en el aire bituminoso.
Los regocijan los primeros
rosas cosméticos del alba.
Hablan de cementerios que se extienden
y de bienes raíces.
Cras, dicen,
y el rumor se repite
entre las ramas blancas.
La muda espina del viento
se ocupa de los detalles,
y promete con dulzura
tomar nuestro último aliento.

ANTHONY HECHT,
versión de Aurelio Asiain

cuervos en invierno